Вы не вошли.
Страницы: 1
Вот, други, решил немного рассекретится. ПыФ из темы в этой ветке - я. 
Решился немного похулиганить.
А теперь серьезнее - накатал тут рассказ, кажется неплохой. Мне самому он кажется неплохим.
Он совсем коротенький, критики не прошу, прошу вашего имха по нему. Но если кто немного покритикует - буду признателен.
***
У него есть она
Моей подруге,
весне.
А вот осень ему не нравилась. Чудилось ему в это некоторая натянутость. Как будто умирающий человек бодрится, улыбается и обещает обязательно поправиться. Но и он сам, и окружающие понимают что этого не случится. Однако продолжают друг друга обманывать и улыбаться. Что-то обещая.
Так и природа. Все ему казалось что болеет она, умирая страшно и тяжело. А зима – это смерть. И сколько ни говорили ему что зима – это всего лишь отдых для мира, он не верил. И искренне удивлялся что жив. А еще больше удивлялся тому что обязательно приходит весна. Конечно, он радовался. Вскоре счастье вытесняло прочие мысли и он и думать забывал о своем удивлении, только жил и чувствовал весну.
Вот стоит он на балкончике и улыбается. Воздух удивительно свеж и чист. Правда дороги опять разбиты, и всюду грязь, но он то по дорогам не ходит. Он гуляет по парку, а в парке всегда порядок. Скамеечки стоят строго по плану, кустики, фонтанчики. Асфальтовые дорожки в идеальном состоянии. Рядом прогуливается медперсонал и топают куда-то другие больные. Кто-то читает, кто-то играет в шахматы или шашки. Некоторые просто бродят по парку, раскланиваясь со знакомыми. Есть конечно и такие что сидят одни, угрюмо. Этих ему было искренне жаль, ведь они совсем не понимали что такое весна. Зато они хорошо понимали зиму, и если бы он хотел поговорить о зиме, он бы нашел в них прекрасных собеседников. Но он не хотел. Зачем? Ведь весна же!
И вот люди читают, играют, гуляют или пишут. А он рисует. Обычно пройдется по парку да и снова на свой балкончик, где лежит старая расшатанная тренога. Следует тщательно расставить ее, следя что бы все три ноги прочно встали на бетон. Дальше можно положить дощечку, лист бумаги и взять в руки карандаши. Все было бы проще, будь у него мольберт. Однако расстраиваться по этому поводу даже не приходило ему в голову. Конечно, мольберт это хорошо. Но вот знаете что? Тренога даже лучше. Есть в этом что-то неуловимо правильное и настоящее.
Вот стоит он рядом с треногой и смотрит с балкона на весну. А весна смотрит на него. Так они и стоят друг напротив друга, таращатся. Долго стоят, полчаса... час... полтора. Пока кто-то не выдержит и не улыбнется. Тогда они расхохочутся, задвигаются. Весна начнет кружить по парку, норовя задеть художника краешком своего разноцветного шелкового шарфа. А он будет улыбаться и рисовать проказницу. Порисует, погрозит пальцем, отдохнет. Снова порисует. Иногда весна вдруг загрустит, присядет рядом и заплачет. Он жалеет ее, но ему запрещают сидеть с ней рядом, загоняют в палату, закрывают окна, ставни. Уходят наконец. Тогда он подходит к прозрачному стеклу и прижимаясь к нему плачет вместе с весной, до того ему жалко бедняжку. И жаль что нельзя выйти к ней. Так они и сидят, разделенные стеклом, плачут.
А на следующий день уже как ни в чем небывало снова играют, показывают друг другу языки, хохочут. Он хорошо рисует, картины получаются удивительно живые, яркие. Весне тоже нравится, только она в этом никогда не признается. Ну да он и так знает правду. А она знает что он знает. Иногда они одновременное подумают об этом, посмотрят на картину, да как рассмеются!
Бывает что к нему приходит женщина со злым лицом. Она вечно раздражена и стремительна в движениях. Каждый раз на повышенных тонах выговаривает врачам а потом настойчиво что-то втолковывает ему. Он ее не понимает и тяготится ее присутствием. Ему стыдно перед весной и он сидит безучастный к словам женщины. Женщина смутно знакома ему, но точно знает он – нельзя ему признаваться в этом. Плохая это женщина, нехорошая. Наконец женщина начинает злится и орать на него, хватать за руку. Может и заплакать. Однако его не трогают ее слезы. Только весна умеет плакать искренне, совсем не как эта женщина. Приходят врачи и уводят женщину. И он остается один. Тяжело ему и он еще сутки приходит в себя. А потом снова на балкон – рисовать.
Однажды он вышел на балкон и услышал хлопок. Весна вздрогнула. А он почему-то начал падать. С удивлением он рассмотрел разболтанный винтик в суставе треноги, на которой почему-то оказался. Он обратил недоумевающий взгляд на весну. И умер.
Его смерть была большим горем для всей лечебницы. Всем он нравился, улыбчивый, мягкий в общении, рисующий прекрасные картины.
Весна плакала над его телом и не могла остановиться. На неделю зарядил сплошной дождь. Похороны состоялись вскоре, приехала женщина со злым лицом. Она плакала, но ей почему-то никто не верил. Только весна знала, что на этот раз слезы настоящие. Она мягко увела женщину в парк и стала рассказывать ей о художнике. Женщина слабо улыбалась, бродя по аллеям. Дождь прекратился в день его похорон. На следующий день взошло солнце.
А в кабинете главврача люди с удивлением рассматривали картины художника. Все и раньше знали, насколько хорошо он рисовал, но теперь это отчего-то сделалось болезненно очевидным. Кто-то спросил, не нашли ли того, кто стрелял в художника. Главврач только пожал плечами, дескать был богатым человеком, недругов много, как и охотников за наследством. Все снова смотрели на картины, которые почему-то внушали им странное беспокойство. Пока один из врачей не задал вопрос которого подспудно все так ждали:
Это краски?
Акварель. Прекрасные картины, - ответил главврач.
Но... но разве он рисовал не карандашом?
Все молча смотрели на яркие картины акварелью, где была изображена милая, веселая девушка – весна.
Санкт-Петербург
26 сентября 2005
Вне форума
Гав, ты меня радуешь всебольше и больше, снова не буду придераться к стилистике%-)))
Очень эмоционально, красиво... понравилось... но концовка смазанна :-( про карандаши и акварель написанно не душевно точнее это должен быть основной кульминационный момент, но он просматривается мимо:-(
Вне форума
А мне - понравилось!
Вне форума
Гав, извини, но: грамматика, боже!! - бедные запятые, бедные точки....
На этом критику закончу.
Чудесный рассказ получился. И сам стиль тебе идет - короткие, резкие, четкие предложения, не затянутые, яркие.. здорово.
Только вот про концовку - тут я согласна с Надиком - и правда, что-то не понятное (для меня) с этими карандашами-акварелями, разве это важно? Почему "этот" вопрос все так "подспудно" ждали??
Извини, торможу, не понимаю.....
А так - и правда хорошая штучка получилась, легкая и даже изящная.
Хвалю.
Вне форума
Всем спасибо за замечания, учту. Однако же именно этот рассказ кажется мне самому наиболее удавшимся. Ну не знаю, почему.
Вне форума
Страницы: 1
