|
ЛЮБЛЮ, ЖДУ...
В кармане закурлыкал телефон. Вынув его, Дима прочел сообщение: «Люблю, жду. Приходи, пожалуйста! Я соскучилась». Номер, с которого пришло сообщение, был незна¬комый. Несколько мгновений Дима озадаченно вертел телефон в руках. Впрочем, все было понятно: кто-то ошибся номером. Человек, которому адресована любовная весточка, никогда не прочтет этих слов — таких нужных слов, для кого-то, возможно, сейчас не су¬ществует ничего важнее этих простых слов «люблю...жду...приходи...соскучилась». Не просто слова, а смысл жизни. В галантный век дамы бросали мужчине свой благоухаю¬щий платок с вышитыми инициалами, а теперь пишут «эсэмэски». Дима невольно подхва¬тил налету этот хранящий тепло женской руки платочек. С легкой грустью он подумал, что нет человека, который прислал бы ему такое сообщение, и не потому, что никто не любил его и не ждал, просто незачем было писать. Дима и без этих сообщений знал, кто и где его ждет. И все-таки стало грустно.
Он сидел за столом в офисе фирмы, где уже три печальных года работал менеджером по продажам. В фирме действовал негласный, но железно исполняемый закон: всем сотрудникам полагалось друг друга ненавидеть. Тихо, без ссор, без подлости ненавидеть... Эта взаимная ненависть именовалась «корпоративной культурой». Дима по городскому телефону набрал номер, с которого пришло сообщение. Долго слушал гудки. Потом вдруг, как вихрь, с дробью дождевых капель и звяканьем шутовских бубенчиков ворвался громкий девичий голос «Алло!», окруженный маскарадным буйст¬вом словно бы разноцветных голосов. Там лилось вино цвета крови в высокие кубки, чадно горели свечи в бронзовых подсвечниках, бросая отсветы на сводчатые потолки, на¬поминающие гортань, и, точно в готическом романе, на каминном ложе потрескивали по¬дернутые лилово-розовым огнем головни, ветер качал на фоне шерстяного неба ветви за стрельчатыми, в узорчатых переплетах окнами. Там было много душистых женских тел. Диме подумалось почему-то, что он по¬звонил куда-то очень далеко, в далекую страну или даже на другой континент. Интересно, почему до сих пор писатели-фантасты не сочинили роман про то, как какой-нибудь сен¬тиментальный герой позвонил в прошлое, он бы услышал в своей «мобиле» голоса из ми¬нувшего, например, из средневековья.
— Ало! Здравствуйте...Я получил ваше сообщение...Люблю, жду... — неуверенно на¬чал Дима, почувствовав, что вспотела ладонь. Он старался говорить так, чтобы коллеги не слышали его.
Он сам не слышал своего голоса из-за пляски и мелькания маскарадных голосов и звуков. Может быть, он и не говорил вовсе, а открывал рот — беззвучно и округло, как рыба. И еще слышались какие-то тяжелые однообразные звуки, словно бежало стадо. Негром¬кие, а возможно и вовсе непроизнесенные, слова Димы потонули в пронзительном, как крик, девичьем смехе. Смех этот словно бы ударил хлыстом...И все стихло, в телефоне звучали гудки. Связь с далеким континентом оборвалась. Дима вновь набрал номер, но праздничная реальность, на минуту впустившая его в свои пределы, больше не отозвалась, скучной капелью барабанили в ухо гудки.
Вечером он позвонил своему бывшему сокурснику Женьке Ешину, который в студен¬ческие времена считался самым «продвинутым» на их курсе по части компьютеров и телекоммуникационных мудреных штучек.
— Здорово, Жек. Помощь твоя нужна. Можешь выяснить, на кого оформлен один «мега¬фоновский» телефончик?
— Да без проблем... — зевнул в трубку Ешин. — Называй номер.
Дима медленно диктовал магическую формулу телефонного номера и слышал, как Женька щелкает клавиатурой, пытаясь расшифровать этот ряд цифр. Нумерологическая задача была решена минуты за две.
— Готово. Записывай. Крюкова Елена Альбертовна. Паспортные данные ее нужны?
— Нет. А адрес?
— Пожалуйста, записывай...
«Пусть и по ошибке, но пригласила она меня. А не кого-то другого...» — подумал он. Адрес он записал на листке старого календаря. И сейчас заметил, что его торопливые каракули легли поверх выцветших розоватых букв «День мелиоратора».
На следующий день, посидев на работе до полудня, Дима сказал начальнику отдела, что у него переговоры с потенциальным покупателем крупной партии металлопроката и выбежал из офиса...Его томило ощущение, будто он спешит, но все равно безнадежно опаздывает. Улица, куда Дима приехал, хотя и находилась почти в центре города, но выглядела захо¬лустной — узенькая и темная, с обшарпанными домами, стены которых были испещрены трещинами, с зияющими в мостовой провалами, заполненными мусором. Дима не смог припомнить, бывал ли он здесь когда-нибудь. Эта сумрачная часть Питера издавна называлась «Пески», и в представлении Димы она всегда была связана с чем-то зыбучим, бесформенным и пустынным...Место, где незримым песком заметает все приметы времени. Улица, по которой Дима шел, скользя взглядом по ржавым табличкам с номерами домов, была ему неприятна, вызывала брезгливое чувство, которое пробуждает одетый в вонючие лохмотья нищий. Под аркой нужного дома стояли обгорелые мусорные баки...Пахло гнилью и грибами, как в лесу. Дима переступил через безголовую куклу. Очевидно, этот двор бомжи облюбовали для пикника, о чем свидетельствовали пустая бутылка водки с пластиковыми стаканчиками, размокшая пачка «беломора» и брошенные на промасленной газете селедочные хвосты. Хотелось этот натюрморт сфотографировать и в рамочку вставить, назвать, например, «Всюду жизнь».
Дима вошел в темный подъезд, как в пещеру. Поднимаясь на третий этаж, поскользнулся на картофельных очистках, которые кто-то не донес до мусорного бака. «А если ее нет дома?» — подумал Дима, нажимая кнопку звонка. Он не успел ответить на собственный вопрос...Из голубоватого, словно бы туманного, полумрака квартиры, в которой голос по радио декламировал что-то из шедевров соцреализма, вышла маленькая старуха с красной косынкой на голове. Она напомнила Диме постаревшую комсомолку с какого-то солнечного плаката времен первых пятилеток. Глаза у нее были карие, грустные и крупные, как у коровы. На руках она держала пекинеса, который вытянул мордочку в сторону Димы и нюхал воздух.
— Мне нужна... — Дима на мгновение замялся, — Нужна Крюкова Елена...Она здесь живет?
— Здесь, — ответила старуха, — Это я.
— Что? Как — вы? Не может быть... — от неожиданности Дима даже попятился. Он поднял глаза, посмотрел на номер квартиры. Все было правильно, он не ошибся адресом.
— Я это, я! — смотря на гостя непонимающим взглядом, заверила его старуха, — Крю¬кова Елена Альбертовна. А вы кто, молодой человек?
— Да я просто...Просто ошибся.
— Ничего не понимаю... Вы же меня искали...Имя мое знаете! Так говорите, зачем пришли!..
— Я не вас искал... — сказал Дима, понимая, что не сможет объяснить старухе, зачем он пришел сюда. Нужно было уходить, но нельзя же теперь просто развернуться и побе¬жать вниз по лестнице, нельзя...Но и соврать было невозможно. Вернее, может быть, и был какой-то выход из глупого положения, но Дима не мог его придумать, от оторопи он словно вообще лишился способности размышлять. Видимо, Женька Ешин что-то напутал в своей «базе данных». И не зря нумерология считается лженаукой — Я искал...одну девушку...Просто ее зовут так же, как вас!..Тоже Крюкова, но это не вы...Извините, я пойду... — он уже сделал шаг по направле¬нию к лестнице, но старуха окликнула его, в голосе ее звенела тревога:
— Молодой человек! Вы что, от Гриши?..У него что, случилось что-то, да?..От него давно писем нет. И звонить оттуда возможности нет. А я не могу туда к нему поехать, болею, да и денег нет...Мне дадут сви¬дание, но не доехать мне, поймите... — она словно бы оправдывалась перед Димой, — Вы — оттуда, от Гриши, что-то передать мне хотели. Я же чувствую недоброе...
— Нет, я ни от кого, сам по себе...
— Да? А я смотрю, бритый, худой. Словно бы — оттуда. От Гриши, с Урала... — огромные глаза ее увлажнились, морщинистой синеватой рукой она быстро провела по векам.
Дима машинально погладил ладонью бритую голову. Господи, неужели и впрямь на зека похож?.. «Словно бы — оттуда». Диму передернуло, точно от озноба. Он подумал, что любой нормальный человек сейчас почувствовал бы жалость к старухе. Но для этого нужно быть «нормальным человеком». В наступившей тишине голос по радио сказал: «Каждый третий немец страдает от ночных кошмаров...» Пекинес забеспокоился, принялся заполошно бить передними лапками по обнимающей его руке.
— Не скрывайте от меня, пожалуйста. Если случилось что, говорите прямо.
— Скажите...А у вас нет мобильного телефона? — спросил Дима.
— Что? Мобильного...нету...Зачем он мне? Так вы позвонить хотите? Пожалуйста, вот телефон тут в прихожей. Звоните... — сказала она, мелко дергая иссохшими губами.
Посмотрев по направлению ее жеста, Дима увидел стоявший в прихожей телефонный аппарат с черным эбонитовым корпусом — уже почти музейный экспонат.
— Спасибо, спасибо вам, Елена Альбертовна...Не нужно...Будьте здоровы и изви¬ните меня...
И он стал спускаться вниз по лестнице. Стукнул кулаком по гнутым перилам, и те загудели, точно органные трубы, вознося звук вверх в гулкое пространство.
Листок календаря, отмеченный «днем мелиоратора», Дима смял в кулаке. Остановившись по¬среди улицы, посреди зыбучих песков облюбованного бомжами квартала, он подумал: «Хорошо бы узнать, за что Гриша Крюков отбывает наказа¬ние...» В заднем кармане брюк ожил телефон: трубили охотничьи рога.
 Скачать произведение
|
Работы автора: Лупа Необитаемый город
|
