|
Все болит и болит, но молчи.
Лучше пой или вслух хохочи.
Потому что тебя заплюют, засмеют,
Если вывернешь душу свою.
Менестрель, это праздник не твой,
В рваной шляпе бродячий чудак.
Но дешевый мотив пред веселой толпой
Ты играешь за жалкий пятак.
Каждому свое — старая как мир истина проста.
Потому, дружок, не ропщи на вес своего креста.
Потому, дружок, песнею восславь вольное житье.
Каждому свое, каждому свое, каждому свое.
По цепочке из пыльных дорог
Побредешь, до конца одинок.
Что с тобой мы нашли на просторах земли,
Кроме рваных подметок сапог?
А тебе б не беда — холода,
Если б чья-то рука на века.
Чет, нечет — глупый счет, но кругом всем везет,
А нечетные цифры — тоска.
Ты возьми свой крест, отнеси скорей, заложи в кабак.
Прорастут кресты над могилами вот таких бродяг.
Может, хорошо, что никто на них слезы не прольет.
Каждому свое, каждому свое, каждому свое.
Менестрель, собирайся, пора.
Видишь, праздник ушел во вчера.
Кто услышит твой стих — лишь бутылок пустых
Да засохших объедков гора.
Но из горечи слитый мотив
В пустоту, в безысходность летит.
Под мерцанье свечи где-то в душной ночи
Он звучит, он кричит, не молчит.
Что же впереди — голод и дожди, хворь и седина.
Ну, не подведи, ты теперь одна, боль моя — струна!
Нежно обхватив полысевший гриф, гладишь ты ее.
Каждому свое, каждому свое, каждому свое.
|
